O Resto do Mundo

Cheiroso acordou. O mano. Lavou o rosto com a sujeira vespertina proveniente do lixo cotidiano – vômitos da boa sociedade de costumes exemplares — e respirou fundo o puro ar poluído defecado pelos carros. Vestiu-se com seus trajes mais elegantes – farrapos finos e genuinamente fedorentos — e foi à luta diária cotidiana de todos os dias nossos: fingir que existe.

Cheiroso não está aqui — sequer é produto da sua imaginação. Vermes outonais de gravata e terno e blazers e óculos e botas e jeans rastejam, mastigam, bocejam. Mas não esbarram nos cheirosos. Eles não estão ali, não existem. Alguns nem se movem, pesadelos intumescidos de doces podridões, arremedos de existência, arrependimento por caminha sobre a Terra, foda-se essa porra!, um bagulho uma farinha uma pedra e pronto nem se lembra mais tanto faz; outros se levantam, trajam a máscara do dó dolorido, moço dá um trocado?, moço tô com fome, moço paga um lanche pra mim, moço…, sem respostas, sem olhares, passos rápidos e assustados, sem pesares, algumas moedas culpadas até tilintam, gorjetas viciadas dos que querem fingir para si mesmos que estão cumprindo seu dever cívico e funcional nesta respeitosa sociedade justa e solidária.

Cheiroso acordou, mas não está aqui. Fique tranquilo. Tome seu leite, vista seu terno e siga seu caminho.

Pele escura - coincidência?!?!

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